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Las raíces del instante (Proyecto concluido)
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Cuentos que nacen de los huesos de una imagen. Historias que se escriben descifrando la trama, el movimiento interior de los personajes a partir de un escenario fijo, una fotografía. Las raíces de ese instante donde coinciden la mirada hacia dentro con el ojo que lo examina todo a su alrededor.

 

Viernes, 29 de julio de 2016

Trazos negros
Escrito por Mónica Sánchez Escuer


A la entrada, un gran cartel sepia con unos trazos negros, como de tinta china, la hace dudar. El guardia le confirma que es ahí y le señala una escalera. Sube cuidando no tropezarse: lleva unas botas demasiado altas que la hacen ver enorme. Escucha las voces revueltas de la gente. Cuando va por el séptimo escalón alza la mirada: ve espaldas, cabelleras y un rostro que la mira. Sus ojos caen en dos verdes precipicios y casi la hacen perder el equilibrio. El hombre sonríe. Ella baja la vista, se aferra al barandal y continua su acenso. La amiga la recibe como si no la viera todos los días. La exposición es extraordinaria, y el fotógrafo . . .


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Viernes, 29 de julio de 2016

El triángulo
Escrito por Mónica Sánchez Escuer

El triángulo

Dante Busquets    Un muchacho llora frente a esa gran ventana triangular que se abre absurda en el muro del puente. Como si acariciara unos labios, toca los bordes de concreto: lisos, suaves, extrañamente húmedos. Los árboles, del otro lado, parecen silbar su nombre.   “Me descubrirás de pronto en todo lo que mires; lo que huelas, lo que toques. La memoria te traerá a mí en el sabor de una manzana, en el aroma del té de hierbas, en la ligerísima lluvia de tu frente. Y caminarás por las calles de tu ciudad como si nunca las hubieses pisado, y buscarás mis ojos en alguna ventana, mi piel en un muro . . .


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Viernes, 29 de julio de 2016

El beso esencial
Escrito por Mónica Sánchez Escuer

El beso esencial

© Edgar Ladrón de Guevara   En la entrada, la mujer duda: se queda mirando un gran cartel sepia con unos trazos negros abstractos. El guardia le confirma que es ahí y le señala una escalera estrecha. Ella sube despacio, ligeramente encorvada: lleva unas botas altas que elevan sus largos centímetros muy cerca del techo. Conforme avanza escucha las voces revueltas de la gente. En el penúltimo escalón alza la mirada: ve un grupo de espaldas, cabelleras y un rostro que voltea. Sus ojos caen en dos verdes precipicios que casi la hacen perder el equilibrio. El hombre sonríe. Ella baja la vista, se aferra al barandal y termina su acenso . . .


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Viernes, 29 de julio de 2016

El filo de la noche
Escrito por Mónica Sánchez Escuer

El filo de la noche

Antonio de Villa   Que se tiendan las sábanas del cielo y abran sus ojos de luz los ángeles estrella: el agua de mi fuente será derramada en esta pila bendita...   Así lo dijo él poco antes de introducirse por alguno de los orificios que Emma olvidó cerrar. Y es que todo lo tenía abierto: desde los ojos hasta el cajón de los hilos y botones.   Ella había aprendido, en los últimos meses, que la noche dolía. Al principio sólo eran suaves punzadas, pero le fueron creciendo, una a una, como las horas, hasta arrojarla a medio desvelo sobre el rincón más blanco de sus pár . . .


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Viernes, 29 de julio de 2016

Recuerdos de una infancia que no fue la mía
Escrito por Mónica Sánchez Escuer

Recuerdos de una infancia que no fue la mía

© Nadia Baram   Recuerdo que ese día estabas triste. Primero te enojaste. Querías una bicicleta grande y plateada, como la de papá, pero ese no había sido un buen año para los Reyes Magos, y sólo te trajeron una pelota y un juego de té. Eso de jugar a la casita nunca te gustó, así que aventaste la caja con platitos y tacitas en el clóset, tomaste la pelota y saliste a la calle a llorar. Tú lo que querías era una bici, aunque fuera chiquita y con rueditas, de color rosa como el maldito balón que rebotaba al lado de tus lagrimones que salpicaban la acera. No sabías de dónde te . . .


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