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Momalina: el lugar de los guajes coloridos (Proyecto concluido)
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Breves y fragmentadas divagaciones fronterizas, literarias y musicales, donde la sed y los guajes se conjugan en una serie de aza(ha)res lingüísticos que se entretejen con texturas de varios colores. "Momalina", vocablo náhuatl, significa 'enredar', no sólo en un sentido literal, sino urdiendo y tramando la experiencia humana, así que aquí la poesía momalina y, además de hilarse y deshilarse, reverbera, gime y es canto, porque la poesía la mueve.

 

A través de estampas poéticas, y retomando el género retórico de la ecfrasis —verbalización de representaciones visuales—, se pretende difundir y promover la lectura de textos poéticos en los espacios electrónicos.

 

Se narrarán prosas breves y poemas que explorarán el concepto de lo efímero, a partir de series concretas entorno a mandalas, naturalezas muertas, nubes, piedras, “muertas de honor”, entre otros campos semánticos. Cada semana, un poema se entretejerá a una fotografía, collage, pintura o intervención visual por cuenta de Nora Nava

 

Jueves, 04 de agosto de 2016

No seremos la primera estrella | We will not be the first star
Escrito por Zazil Alaíde Collins


La historia es de espadaña;los camilos la esperan.Como una ciruela pasa. De tu alma.Iris de aceituna o querencia del dátil. No seremos la primera estrella.Acepto ser el fantasma de tus amantes.Quizá, magnolia,Bardo a cántaros. La panga quiso dejarme atrás.Pero la ciénaga es demasiadoojo de agua para pernoctar.Cada lirio susurraerecto en tus tallos.     It’s a bulrush story; Camillians are awaiting. Like a prune. From your soul. Iris of the olive or fondness of the date. We will not be the first star. I accept being the ghost of your lovers. Maybe, a magnolia, Bard in plenty. The barge meant to le . . .


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Jueves, 04 de agosto de 2016

No
Escrito por Zazil Alaíde Collins


Cuando el ojo de la liebre sea manto en el desierto, deja volar cien pájaros por tu tristeza,   bordea el remanso de silencio donde emana la bocanada, el agua y el pálpito de los sin rumbo.   Bien cantan que nadie va a Durango, y sólo con piedra arde la arena que del Mapimí nunca pisamos, pero contigo fui centella.   What can I hold you with? Te dedico un Borges, con el eco de Lee Konitz, entre sábanas que dilaten nortes,   todo lo que no de las carcajadas y este salto al vacío.  . . .


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Viernes, 29 de julio de 2016

El monólogo de la Calafia
Escrito por Zazil Alaíde Collins

El monólogo de la Calafia

a la partida de Thomas Cavendish con Leucótea Cavendish prometió volver. A babor y estribor, sostenidos por obenques y amantillos,   vamos a construir una nave a la que no pueda sajársele el mascarón.   La Calafia perdió la razón. Inmolé al cimarrón en honor a las gigantas de las múrices cuevas del Ado.*   Desnuda, en la tierra del cristal, dormí en el gamellón del moro. Cavendish no retornó. Arrojemos la brújula al mar, que se pierda en la panza de la ballena cuando el sol tramonte;   mientras, aireemos la guerra que sorbe a las gigantas.  La Calafia sol . . .


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Viernes, 29 de julio de 2016

El corazón, tan cerca de la boca
Escrito por Zazil Alaíde Collins


XL ¿Quién no ha sentido miedo por abrir la puerta blanca? Se preguntaba, con la escopeta, tan cerca de la boca, Desertor que, buscando cazar gallina, acertó al corazón en desahucio. Comía tierra, con el azar, tan cerca. En la pila de fusilamientos, Bardo grabó la palabra “burned” en sus ojos. La mujer del loto le habló a través de la cal. Quienes queremos cambiar estamos solos, y pagamos las consecuencias.   XLV Cautivo piensa en las cosas que hace cantando. Hay bajonubes que tocan los cerros para anunciarnos la lluvia. De estratos, a sus costados, a mamuts insolentes, imponentes nimbus que nunca se cansan . . .


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Jueves, 04 de agosto de 2016

El cielo de los peces gato
Escrito por Zazil Alaíde Collins

El cielo de los peces gato

    28/12/12. Crucé seis ríos y dos lagos. Las mamuts enfilaban la tormenta, igual que coches en el puente. El radio transmitía la señal del 100.3 FM. El Missisippi se me imponía, mientras el cielo de los peces gato se abría.   29/12/12. El reflejo del aceite en el agua era calma y decadencia. En el muelle, un veterano de Vietnam besó mi mano.                 Perdió las piernas en combate, igual que el trompetista de St. Peters en Irak. Un gumbo también fue calma.   30/12/12. Mademba es de Sen . . .


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